То, что Юлия Латынина никаким боком не стилист, я знала давно. Госпожу Латынину я слышала неоднократно, стиль её изучила хорошо, поэтому ожидала бойкого, гладкого, но скучного повествования с картонными героями и большим количеством экшна. Ну, что-то вроде:
Денис прыгнул в штаны и босиком бросился вниз.
Пожалуй, я не ожидала такой степени пошлости. Дело даже не в количестве голых баб и иже с ними, дело в манере описания, в подходе к жизни. Во всем этом так много бравурного цинизма, что диву даёшься. Итак,
Член кутюрье, наряженный в импортный веселенький презерватив «с усиками», стоял колом...
Нет, я не сомневаюсь, что это – правда жизни, которую Юлия Латынина знает гораздо лучше, чем я. Но я как-то и не стремлюсь. В общем на второй странице я стала бешено ржать. Художественная литература редко вызывает у меня такую реакцию. Впрочем, это не литература. Тем более, не художественная. Потом я стала засыпать. Видимо, гражданское сознание моё не на высоте, а экономических знаний недостаточно, чтобы с увлечением читать, кто и как гонит героин и кто и как разворовывает Россию. Когда же среди героев появился «почти взрослый медвежонок» в метр ростом, аппетитно поедающий своего бывшего хозяина, мы с госпожой Латыниной простились. С прискорбием констатирую, что это вторая книга флэшмоба, которую я бросила в самом начале. Жалко и времени, и нервов.
